Так хочется порой быть просто лириком,
Встречать сонетом каждый новый день!
Но вынужден я злобствовать сатириком-
Мозги мои с рожденья набекрень.
Далась мне эта чертова политика, -
Где ни копни, одна сплошная грязь!
Ведь знаю точно, не услышат критики,
Ни бюрократ и ни удельный князь.
Что толку на слона кидаться моською?
На тявканье мое ему плевать!
Не лучше ли, за благами с авоською,
Стоять как все и что-то воспевать?!
Чего уж проще- взять в газетку местную
Тиснуть стишок под чей-то юбилей.
И посвятить начальству рифму лестную,
Шахтёру и работнику полей.
Но не могу, увы, не получается!
Едва я в руки карандаш беру,
Как словно бес опять в меня вселяется
И я плююсь стихами и ору!
Юродствую и плачу от бессилия,
Но что поделать - этот мир таков!
В нём та страна, что мы зовем Россиею,
Живёт под гнетом жадных дураков.