Стылое утро, и солнцу уже нелегко
серость и призрачность мыслей загнать по углам.
Небо бескрылое пусто, ветер сердца теребит,
сонно сгребая листву, как старый истрёпанный хлам.
Лентою гаревой, смогом обвит городской,
странный и суетный, сбивчивый утренний храм.
Звонкостью песня по-птичьи взлететь норовит,
будто возможно по нотам вернуть улетевший гам.
Тёмно-багровым огнём жжёт винограда плеть,
шелест листвы приведёт в углубившийся сад.
Больно там, где не нужно, но всё же саднит,
новые гимны звучат на грустно-заезженный лад.
Бликами сладостной зрелости искрам гореть,
летнюю пылкость впитав солнечноликого янтаря,
в терпко-горчащий, пряный глоток сентября...