Лето прошло...
истаяло в дым...
В дым от помойки,
что едким, густым
пускает столбом
алкаш- дворник с утра,
как фимиам
пропитОго нутра...
И гложат мысли...
прямо- «Горе от ума»...
То дым не Ливии...
тут почти Москва!
Про это классик говорил,
- А в ком не сыщешь пятен...
Но дым Отечества
нам сладок и приятен!
Тот дым и осень
давят мне на мозжечок,
И стынут мысли...
- Уймись ка, дурачок!
Всё смоет дождик...
Всё когда- нибудь пройдёт...
Вон и дворник
с бутылкою водки идёт...