Мои истоптанные кеды,
Взирают грустно, с укоризной,
В их взгляде прожитые леты,
По гОдам справленные тризны.
На них осела пыль дороги,
В них память пота и усталость,
И дни волнений, и тревоги,
И грусть, что наступает старость.
На пятки наступала старость,
А вы бежали без оглядки,
В самом движеньи была радость,
Играли вы со смертью в прятки.
Куда бежать было не важно,
Важней младой задор и пылкость,
Пусть битое стекло - не страшно,
Сам путь для вас подарок, милость.
Ваш дом теперь на антресоли,
В ней пыль вдыхаете в молчанье
Не видеть больше никогда вам зори
Свой путь на свалку ждёте вы в отчаянье.