Пишется. Веришь, по-прежнему пишется. Прочим
Слов не понять, на сентябрьском высоком пороге
Лью по бокалам хрустальным бессонные ночи,
Пью за двоих грозовые шальные дороги.
Верю. И веры моей лет на двадцать, с запасом,
Я как мольберт. Или жги, или, краску изведав,
Хочешь – иди по воде или омутом – брассом,
Только навстречу, не смей нагонять меня следом.
Пишется, Боже. Строка, как артерия, вскрыта,
Снова макаю перо – и в тягучей рубиновой влаге
Сходят стихи – им как тварям душой ненасытным
Нужно разъять мою жизнь на измятой бумаге.