Он бредет тихонько по тропинкам,
Как охотник, не спугнуть бы дичь...
Он высматривает жертву для искусства,
Затаившись, смотрит, словно сыч…
Вот взмахнула крыльями ворона,
Щелк – затвор, лес вспышкой озарен...
Смотрит на экран 6-ти дюймовый,
Улыбается, немного удивлен...
Там листок по ветру закружился,
Танец сохранен его навек,
По лесу охотится фотограф,
Не волшебник – просто человек...
Но и он немного магией владеет,
На полотнах замер дождик проливной...
В нем огромный дар, и он художник
Луж, портретов, летом и зимой...