Цокают клавиши пальцами вдавлены,строка за строкой,
Где опечатки,там будет исправлено,чьей то рукой.
Так за страницей страницу листает кто то умнее ...
Ясно, пришпоривать дни вороные я не умею.
Видно пускаю их в бег, на авось полагаюсь, бывает.
Знаю давно : кто к учению глух , у себя отнимает.
Мне ли , прилежницей слыть в одеяньи монашьем.
Мне ли ,за трон эфемерный сражаться забыв о вчерашнем.
По кракелюрам холстины судьбины ,не миро сочится,
Моя, не святое писание жизнь , за страницей страница.
Радость могла бы пополнить мой скраб до удач не богатый.
Но,на молчаливый укор ,только - вздох виноватый.
Черные,белые клавиши стонут.Загробный мотив...
Не повторить,не исправить ,сколько б не жил.