Пролог
В душе не исчисляются года.
Вся жизнь идет одним большим отрезком
И как прожил ее не навсегда!
А как прошел в саду полночном дерзком.
Учил, любил, растил, лелеял –
То, от чего мне не до сна.
Где нет спасенья от забвений,
И верных красок бытия.
И пусть твердят, что я поэт –
Не на словах, а на бумаге!
В моей судьбе не только блеф,
Как всей порочности вуали.