Твои стихи - они такие, как есть,
Кривой мотив, и где-то дрожит струна,
Они - твои! Поспеши же ты их пропеть!
Иначе кто пробудит их ото сна?
Кто их полюбит так, как родная мать?
Чью душу в шторм они превратят за миг?
И так ли важно, кто будет их читать?
И будут ли пылиться среди других?..