Поэтами становятся от скуки,
Когда совсем заняться нету чем.
И , ленью маясь, но не от проблем,
Бумагу мнут нетерпеливо руки.
Поэтами становятся от скуки!
Когда совсем заняться нету чем,
Едва ль во грех унынья не впадая,
Он пишет. И течёт вода святая
На трещины засохших теорем,
Когда совсем заняться нету чем.
И ленью маясь, но не от проблем,
Он вновь и вновь стихи писать берётся.
Как вянет ива под лучами солнца,
Так бродит всё печален, тих и нем
Он, ленью маясь, но не от проблем.
Бумагу мнут нетерпеливо руки.
И час за часом прожигая в прах,
Он ищет музы в битых зеркалах,
Притерпевая сладостные муки, -
Бумагу мнут нетерпеливо руки.
Поэтами становятся от скуки,
Когда истерплен срок былых потерь,
И он в обитель затворяет дверь,
Где в тишине, в страдании, в разлуке,
Поэтами становятся от скуки...!