А мне-то лет - всего пятнадцать,
Нужды не нюхал никогда,
Вслед за отцом на фронт я рвался,
Да, не призвали по годам.
Но на заводе все мне рады,
Я у станка теперь стою
И каждый день точу снаряды –
Трудом своим вражину бью.
А мой отец – солдат пехоты,
Простой, но храбрый рядовой.
Бежит он в бой первей всей роты –
Под Ельней, Тулой и Москвой.
И для меня все это свято,
И я ему на фронт пишу:
«Ты бей, отец, врагов проклятых,
А я свой тыл здесь удержу!»
И пусть на детские ладони
Легла кровавая мозоль,
Но я совсем не чую боли –
В моих снарядах эта боль!