Девочка моя, не привыкай к нему. Не стоит.
Было бы наивно думать, что он какой-то там особенный. Не дури –
И так твои нервы шатки.
Он не станет греть твои руки до самой двери,
Когда ты забудешь перчатки.
Да и вообще, до зимы пока далеко. Вряд ли он о тебе еще будет помнить.
Девочка моя, не дури. Скольким еще он тщеславно и наркотично так улыбается?
Ты ведь все это уже проходила. Рядом с такими всегда расширяются вмиг зрачки.
И не надо думать, что это маска, и она так легко снимается,
Только потому, что, садясь за работу и надевая свои очки,
Он становится таким нестерпимо серьезным и взрослым,
Что сверхтеплая дрожь по тебе разливается,
Которую полчаса потом не унять.
Он не был таким до тебя и не будет. Не думай, что не наступит «после
Тебя». Это теорема, сотни раз доказанная. Ты обязана это знать.
Девочка моя, не дури.
Ему глубоко наплевать на то, какая боль у тебя внутри,
Просто потому, что это не интересно.
И он, конечно же, не появится, если ты грустна или даже больна.
Потому как такая ты ни даром, ни даже с доплатой никому к чертям не нужна.
Это так, моя девочка. Это только твое иллюзорное расчудесно,
Будь то тигриная шкура или рыцарский доспех.
Загляни поглубже, а там - как, в принципе, и у всех, -
Скукота.
Банальная, пресная
Скукота.