Ни работы, ни угла,
Только вниз по наклонной.
Погибает тишина
В мёртвой хватке балконной.
Зимой жду лето,
Ну а летом зиму.
Кто скажет: что это?
Не уж то в трясину?
Проходят года
Один за другим
По улицам города,
По лицам родным.
раздел: постинтеллектуализм