Песнь крон мне кровных в сентябре -
янтарный предзакатный трепет
ещё не нервного великолепия
корней на перистом и кучевом дворе -
в нарядах царственных, увиденных во сне кончины августа
отрепьями под ветром ноября,
слов кругосветно-вечных якоря -
в зелёной пене
по младенчески лопочущих
об умирающей Венере своей пышности
скуласто-остроносых откровений
листьев,
не пеняющих
на участь - пасть
в пасть
декабря,
что есть известно - колыбель рождения
царей Царя,
собрание крестов Голгофских в повсеместно-небосклонных кронах
окрестных,
листвой замаскированных до стыни крестной
и уже в апреле, а где-то в конце марта -
обширными инфарктами
набухших почек -
расстановка точек
небесных
над земными i -
весенняя
с медовой складчатостью распрямленья уголочков зрения
листочков новых
перед высоким словом
сини
Отчей,
а ныне -
по язычески они лопочут
языками жизни,
видящей себя
во сне -
безжизненной пустыней,
так зрелый муж себе в кошмаре снится бормочущим, как малый мальчик старцем на тризне
по кончине
сына,
так мать воркует в грёзе
умилённо-слёзной
над грядущим ещё чудом
рожденья
чада
своего,
благословенна круговая тяга
кронно-корневая
чувство-мыслей человечно-вечного,
об этом шелестящим трепетом
под лёгким бризом из родных ущелий
мне напели листья - не без печали - два лишь дня прошло, как лето - рожая осень, выдохнуло тихо
умирая:
"Не поминайте лихом!"
Есть жизнь и смерть, и снова жизнь - реально данный осмысленью человеческому синтез
ада,
рая...
Плохое из себя,
как лишнее для жизни - выньте
и продолжайте жить - живое искренно любя,
всё было, но оно, как прежде - будет, зацикливаться на текущем умирающем - не надо,
деревья -
образцы могучей веры
в сферы горней справедливости,
чем больше непогоды -
тем они упорней
в стоянии своём
под небесами -
глубинно-корневым,
на кущи из картона крашенного -
плюющим букварём,
они лишённые листвы -
похожи на пюпитры
для алмазного накала
нездешней стыни
с нотами хорала
для легиона голосов, прошедших крещение
живым
в агониях
огнём,
я к заоконным кронам -
тяну молитвенно
ладони,
мы - воины духовной битвы,
мы не о быте,
коим
многие
убиты -
искренно поём,
не на песке
дом вездесущий вдохновенно строим,
а на живой тоске
по красоте сокрытой
в Боге -
змеящейся в корнях
неспящей веще думы, врастающей в Прекрасный Лес в реальных снах,
сквозь шов ветшающий -
на высью
мыслящем
виске...