Ночь вышивает иероглиф «свет»
У меня на ладонях.
Собирает в табун стайки комет,
Одетый во мрак конюх…
Сыплет чаем небесная твердь -
Это, конечно, мираж… Но…
Если кто-то решил, что готов умереть,
Всё остальное – не важно.
Летучие мыши
Клюют мякиш луны-белены.
Ночь взбирается выше и выше.
Мыши кружат - пьяны.
А ты шла всегда по кромке земли.
И - в невозможной дали… Там,
Где закат срывает звёзды с мели,
Дарила путь поездам.
Солнце встречает меня
В далёком двенадцатом доме.
Расползается тьма-полынья
На окоёме.
Ты – как и прежде - там, где птицам некуда дальше лететь,
И расколот неба витраж… Но…
Тому, кто уже готов умереть,
Это не страшно.