Зимний вечер. Томик Лорки:
Апельсины, нард, луна…
И глухая переборка
Утеплённого окна.
Там безумная старуха
Рассыпает жемчуга.
Ветер, мрак, взбивает вьюга
Непроглядные снега.
Здесь тревожный звон гитары
За собой манит, влечёт
Имя пряное Ампаро,
Сигирийи рваный ход.
На груди бренчат монеты,
Взгляд острее, чем кинжал.
Выбивают кастаньеты
Ритма яростный накал!
Ай! За ним иду по грани,
Кровь отчаянно кипит
И меня «Севилья ранит»
И мерещится Мадрид.
Золотистым апельсином
В руки катится луна…
Нереальная картина
В рамке тёмного окна:
Ночь. Мороз. Стихает вьюга.
Робко тикают часы.
И застыла вся округа
Среднерусской полосы…