***

Она сидела за столом, при свете тусклой лампы. Дрожащей рукой писала что-то, как видно на не один раз скомканном листе бумаги. И только редкое дыхание, слезинки на щеках, и уже довольно промокший платок выдавали ее...
Мысли ее были переполнены беспорядочными криками души... Но больше всего она хотела что бы это скорее закончилось... Мысли, ручка, бумага... Неважно. Лишь бы больше не писать.
В ее глазах был образ. Образ, который казалось бы, никогда ее не покинет. Она не знала как с этим справиться иначе и решила обовсем написать. Признаться во всем, хотя бы себе.
Правда была грустна, даже жестока, но ее уже ни что не останавливало. Она была совсем одна, в этой большой, пустой комнате.
Она ничего не замечала в этот момент... Ни шума ветра за окном, ни дождя стучащего по крыше...
Спросите что заставило ее пережить все это? Вот что было написано на этом листе...

"Прости..."

Одно это слово она писала и писала...Она просила простить за все ошибки что совершила, за все слова, что сказала... Она просила прощения у него... Нет, ничего не произошло. Точнее уже ничего не происходило.

"Прости что любила..." говорила она себе, и не хотела себя слушать. Он обо всем узнает и станет легче... Она не любила его...но в тот же момент не хотела терять ни за что... Не хотела что бы он страдал...Поэтому она просила прощения, но скорее всего не у него, а у себя. Она не могла простить себя за то что это происходит с ней. За то что она делает.
Она сжимала в руке, вместе с тем самыми, промокшим платочком, кулон. Кулон в виде сердца, который он подарил ей накануне, со словами: "Мое сердце всегда будет с тобой...".