Сегодня я топор в палаческих руках,
И головы сносить моя работа.
Работа легкая, но что за стук в висках,
И почему наружу лезет рвота?
Но зло ведь он, не я!
Так почему МОИ дрожат так руки?
Я в панике, а он,змея,
Стоит и не издаст ни звука.
Но я художник смерти - мой патрон
Алым окрасит полотно рубахи,
В которой чист, невинен он,
На деле - боли властелин и страха.
Он монстр, но почему
Сейчас Я выгляжу убийцей
И, безусловно, не пойму
За что он мне ночами будет сниться
Но хватит думать - мозг тупИт
Злость и решительность солдата.
Стойка,готовьсь, стреляй!Убит.
И жизнь чья-то кончена, а кое-чья проклята.