Прозрачный взгляд поверх никто не бросит.
Знакомых рощ с дорожки не узнать.
Опять глядит затворницею осень,
познав любви глухую благодать.
Кто объяснит, зачем она прекрасна?
Кто будет знать, зачем, прошелестев,
умерший лист скамьи коснётся праздно,
руки моей коснуться не успев?
и почему простая перемена
имеет смерть изнанкою своей?
Так солнцем набухающая вена,
змеясь, обходит тело этих дней,
так неподвижна жизнь в последнем лишнем,
так осторожен поздний листопад,
когда к полянам выкатит затишье -
и там одни умершие стоят.