Неуютно жить. Мешает что-то.
А быть может кто-то?
Впрочем бросим ныть. Ведь стыдно.
А может быть обидно?
Недовольство - не норма. Только признак
Больной, отчаянной души,
Которая, впрочем, как сквозь призму,
Преломляет духа лучи.
А если свет тусклый,
блеклый,
Простишь себя, не покаешься.
Скажешь: "Он яркий,но далекий", -
Перед самим собой унижаешься.
Зато после, объевшись сладостей
Лукавых уст собеседника,
Улыбнешься нахально и радостно -
Нырнешь обратно в камеру пленника,
Где отчаянно долго тянутся дни,
Но так мимолетны недели...
И просыпаясь каждое утро в постели,
Ты видишь, как мелькают чужие жизни,
чужие огни...