Ночь, смеясь, закатилась рассветом.
Мне тычет холодными лучами в лицо,
Раннее солнце, задуваемое ветром.
С губ моих сорвалось лихое словцо,
И душа истрёпана твоим ответом,
На лице выступила роса как винцо.
Любовь это не только удел поэтов,
Простой рабочий тоже умеет любить.
Он прячет гром сердечных стуков
Под одеяло, что б никого не разбудить.
Он идёт огромный, засучив по локоть рукав,
Несёт своё сердечко аккуратно, что б не разбить.
За ним с ухмылкой в окнах наблюдают,
Тёплые, весёлы, унылые особняки.
Они с воротами свинцовыми пропадают,
Сменяясь трущобами, что как сорняки
Растут и без пыли дорожной погибают.
А он не слышит ни чего, в его душе маки.
Несчастненький он, ещё не знает что
Из мака выходит губительный опий.
На его лице пороком станет лишь то,
Что сердце позволил топтать о гравий.
Его хладнокровно размозжили, но зато
Не играет более он с участью поэтов любвей.