* * *
Когда-нибудь литературовед,
Листающий газетные подшивки,
Найдет стихи, которых в книгах нет,
Но он слыхал как будто бы отрывки...
Когда-то их ему читала мать
Звенящим шепотом и рвущимся дыханьем,
А он - дитя, не мог тогда понять
Ее лица в смущенном полыханье.
И если слог полузабытых строк
Разбудит сердце грустною усмешкой,
Он вдруг поймет, что был не склонен Бог
К словам певучим, выписанным спешкой.
Возможно, век, их музыку храня,
(Ведь, в мир придя, святое часто гибнет)
Сберег стихи в газетной злобе дня,
А не доверил потаскушке-книге?
Слезу смахнет литературовед
(За тонкость чувства кто его осудит?)-
Давно забытый пламенный поэт
Его слезой вернется к новым людям.