Вчера сказал мне Мефистофель,
Что жизнь - иллюзия, мираж.
Скучна реальность, как картофель,
Душа - как хрупкий карандаш.
Любовь проснётся в тёплом мае,
Отколосится хмелем ржи.
Мечтаний роза голубая,
Смотри - растоптана лежит.
...Я слушал и молчал угрюмо,
Застряло где-то в горле «нет».
А он исчез средь книг, средь рюмок,
Зло прошептав: «Ты не поэт».