Пришла жара, и капают кондеи,
Неся прохладу в пекло городов,
А я мечтаю о грозе и верю,
Что будет дождь с прохладою ветров.
И смоет, что поливочным машинам
Не смыть никак вот в этот-то сезон.
В Москве плюс сорок, ходим, как по минам.
В Москве плюс сорок – это перебор.
А позже осень мерзкими дождями
Распишется под тем, что не вернуть,
И подморозит нудными ночами,
Меняя тех кондеев их же суть…
Потом зима…мы мёрзнем в перебежках
И лето вспоминаем словно сон,
И чувствуем, что Бога то насмешка,
Как он играет с нами в лохотрон.
Потом весна подмоет нас ручьями.
Всё зацветает, чтоб родиться вновь.
А мы в рубашках, шмыгаем соплями,
Но даже с насморком мы чувствуем любовь.
Вот так…а там опять включать кондеи.
И от жары всем прятаться в тени.
Хоть и с погодой, с ней, как в лотерее…
Как жизнь, что производная любви.