А так ли прочно ощущение греха
В душе, увы, с неистребимым «эго»?
Ты рвёшь неистово баянные меха,
Талант! Так дай зимою горстку снега
Бродяге, что не помнит, кем рождён.
И где тот дом, что называют «отчим».
Куда там, ты ведь музою пленён,
Лауреат бомонда, между прочим.
И в церковь ходишь по велению отца.
А Заповеди? Кто же их не знает?
Но грех гордыни не стереть с лица,
Что по ночам в баяне отдыхает.