На скуку вечер обречен, и я домой уже непротив, а этот юноша напротив своею речью увлечен. Он три часа наперебой твердит мне что-то о работе, о путешествиях, погоде, о даже о Войне Второй, про спорт и кризис мировой, и про финансовую биржу. А я его совсем не слышу, хотя киваю головой, и отвечаю невпопад, заказывая третий виски. И мне уйти бы по-английски, да так глаза его глядят, что я себя слегка корю за невнимательность и дрёму. Но я скучаю по другому, его не слыша болтовню.
И я в глазах его прочла (словами ласковыми между) невинно-робкую надежду. И в чем тебя я предпочла...? Рубашка светлая к лицу, начитан и хорош собой он, и даже, может быть, не в ровень ты в чем-то этому юнцу. Мне и обидно, и смешно. Он льет вино в фужерчик тонкий, и смотрит ласково, да только безвкусно мне его вино. Прости, хороший мой, прости, но я предпочитаю виски. И мне уйти бы по-английски, да только не к кому идти...