Природа странностью не обделила и поэта..
Он мысли чтет свои опять до дыр...
Так одинок поэт, один во всей планете..
Так вдохновлял когда то этот серый мир...
В душе его уже не та прохлада...
В душе его холодный твердый лед.
И ничего поэту больше и не надо..
И он, бедняга, чуда ждет...
Поэт не пишет больше пламенные строки,
И муза больше, верно , не придет.
Искал ее он где то на Востоке,
Но нет ее, поэзия умрет...
И мысли больше пылкие не лезут,
На сердце руку хочет положить..
Без музы нынче не живет поэзия,
А без поэзии поэту не прожить..