Перекличкой ранней петухов
Утро даже мёртвого разбудит.
Мне приснилось кладбище стихов,
Кладбище, куда не ходят люди.
Здесь не поминают. Не поют
Песни скорби, горечи и боли.
Не рыдают и вина не пьют,
Словно здесь не кладбище, а поле.
Приумолкнут ночью петухи.
Будет сниться снова до рассвета,
Как кричат умершие стихи,
Проклиная своего поэта.
"Наш Современник" №7 за 1999год.