Сады сентября пылким зноем объяты,
Но это – как вздох, как последняя шалость.
Роса холодней и печальней закаты,
И солнца лучи, что в листве задержались.
О трели рассветной уже не мечтая,
Согретая робким осенним румянцем,
Во мгле исчезает унылая стая,
Ещё не поверив, что надо прощаться.
Застенчивы письма в кленовых конвертах.
На сетке дождя, словно в нотной тетради,
Написано тающим почерком лета:
«Я скоро вернусь. Не грустите, не надо!»