Сквозняками простуженный двор
Пуст, как будто хозяин покинул...
Только ярко цветут георгины,
Словно зябкому ветру в укор.
...Но вглядеться и тут же понять,
Что никем этот двор не заброшен —
Он окрашен ненастием дня
Да и временем малость подкошен.
Всё оттенки и метки свои
На живущее властно наносит.
...Вот и двери открытые в осень,
А в проёме - хозяин стоит.
Он давно суетиться устал,
Ни богатства, ни славы не нажил.
Правда, руки испачканы сажей,
А душа, слава Богу, чиста.
Что пережил не ведает сам!
Было: торжествовали иуды.
Как пытали!
Он — чудом — оттуда...
Сколько ж видели эти глаза?...
Только он почему-то молчит.
И сентябрь затихает и стынет.
Только вспыхивают георгины
Словно память
в кромешной ночи...