«Мы будем жить с тобой на берегу»…
Нет, извини, я не могу…
Ты же не знаешь, как я от него убегала,
впопыхах одевалась, себя укоряла,
пока телефон не задыхался твоими звонками,
твоей мелодией был Реквием Вагнера,
дополняя мое умирание.
Но теперь ведь уже все равно, -
как разливалось вино на пророчество
Бродского.
В эту ночь во мне было что-то сиротское.
Да что ты, конечно же, я не обижусь
на всех недородившихся анн и андреев,
Ты только смелее.
Вот я уже верю во все это ****ское.
Или московское.