(Владимиру Кондрашёву)
Белых мест с каждым годом всё меньше на картах и глобусе
и за сердце ,как прежде , уже не берёт новизна,
ни шенгенская виза, ни привычный комфорт аэробуса,
ни бездонная пропасть - в которой осталась страна.
Стюардесса напитки подаст, улыбаясь заученно,
и глоток коньяка намекнёт, что пора бы уснуть…
Но , к тебе на колени усядется память – попутчица
и, по праву любовницы, руку положит на грудь.
Потеряют значенье рубли и приёмные доллары,
да и в табель о рангах вписать не удастся строки,
и разделится жизнь на две части ( не то – что бы поровну!) :
на успешную и – когда были шаги так легки…
Над рутиною будней ,повисших на шее поденщиной,
белой птицей сверкнёт неземной всепрощающий свет,
а потом – по системе понятий протянется трещина,
и поймёшь, что системы – по сути-то нет!
И разложится жизнь, словно длинный состав – на вагончики…
Где увидишь себя на пути, начертанном Творцом?
Кем увидишь себя? Президентом? Обманутым дольщиком?
Казаком? Депутатом? Любовником ? Мужем? Отцом?
Неужели, сбежав от страны ,чужаками по « плинтус опущенной»,
ты стяжаешь покой и богатство души сохранишь?
…Льётся солнечный луч, пробираясь незримо меж тучами -
согревая собой Сталинград и жеманный Париж…