Ах, этот странный утренний туман!
Спешу домой на станцию Протока...
Здесь не был столько лет по воле рока,
Шатаясь по дорогам дальних стран.
И вот я здесь, мой милый Зурбаган.
Страна из грёз, тоски, воспоминаний...
А здесь туман. Не видно лиц и зданий,
И пёс стоит у трапа словно пьян…
Зачем я тут, ты объясни, туман?
Кого я знал – давно меня забыли,
Неужто мало наглотался пыли,
Что вдруг пришёл глотнуть и твой кальян?
А всё ж пришёл. Топчу родной бурьян.
Ищу отель на Красной и на Школьной...
По родине брожу слепой, подпольный,
Тебя лишь и узнал, родной туман!
Да и тебя, бессмертный мой камыш.
Ты как всегда, один меня встречаешь,
И новые сединки замечаешь,
Взволнованно над омутом молчишь.
Мой старый дом. Кто нынче дрыхнет в нём?
Внучата? Сёстры? Беженцы? Абхазы?..
Я о тебе не спел последней фразы
Со звёздами сбежав за окоём.
Вы снились мне. В тревожных полуснах,
В ночных дежурствах у кроватки сына...
И ты, туман, и ты, степная глина,
И ты, камыш, что вечно юн и наг.
Но я не к вам примчался. За собой,
За тем, кто был счастливым, дерзким, гордым,
Готовым за своё идти на орды,
За тем, туман, кто растворён тобой…
Быть может, отыщу, хоть в этот раз...
Поговорю... Очистясь, осмелею...
Иль ты, туман, опять прогнать посмеешь
Примчавшего к тебе в тревожный час?
2011 г.