Они уходят в никуда,
а возвращаются так редко.
И ты хватаешься, чудак,
как в русской сказке дед за репку,
как за конька Иван-дурак,
как за соломинку - утопший.
Они наполнят болью - так,
что всё кричит - не надо больше.
И ты, возросший "от сохи",
идешь куда-то выше, выше...
И вот опять, не ты - стихи, -
стихи себя тобою пишут.