Мне, как обычно, осенью жаль
Листву. Одиноко шагаю в грезах,
Расплескав тишину. Где-то в даль
Улетает листва на берёзах...
Петли просёлков бредят травой,
Высохшей, пока что ещё не истлевшей,
Смятой клубками, но всё же - живой.
До долу клонИтся ковыль поседевший
В мокром поветрии русской глубинки.
Блеклый, словно холсты позабытые
Местного Шишкина-разночинца...
Змейкой текут, под зонтами укрытые,
К школе шеренги сопливых детишек,
Шлепая бойко по лужам и грязи,
И благочинно заходят под крышу
Провинциальной гимназии...