Ты помнишь, говорят, счастливыми не пишутся стихи?
И в одиночестве они не пьют ирландский виски,
Не учатся на переносицу скептически спускать очки
И говорить размеренно и низко.
Им не страшны дороги сентября,
Им дышится легко в любое время суток.
Пока пытаешься ты слезы скрыть в толпе, душа моя,
У них на каждый случай – сотни новых прибауток.
Пока тебе совсем невмоготу,
И занимаешься ты поиском очередных отдушин.
Они пройдут с улыбкой в новый день, и, говоря начистоту,
Вот разве иногда – всплакнут в подушку.
4 сентября 2011 года.