Как многое по жизни не срослось:
Ободраны замученные ноги…
Пожалуй, что ему не удалось
Избавить нас от горя и тревоги.
Глаза потухли, стал замедлен шаг
Все восемь струн оборваны на лире…
А помнится, хотел устроить так
Чтоб каждый был счастливым в этом мире.
(Наверно, мало попросту любить
Неся убогим веру в каждом слове…
Возможно, надо ненависть убить
Не опасаясь брызгов черной крови)
Чуть постоял - на небе у дверей
Махнул земле крылом, как флагом белым…
Вернуться, чтобы сделать жизнь добрей
По-моему, подумал. Но – не сделал.
P.S.
Нездешне обаятелен и мил
Последний раз подумал: или-или…
И в золоте задумчиво застыл
Взирая с Петропавловского шпиля.
До 2006-го