Это не боль - это просто пустое метро
за стенами души. Слышишь?
В горле першит и съеживается нутро,
там - недосягаемый воздух крыши,
непроницаемый свет тоннеля,
провода,
не беда, выхода не будет еще неделю,
а за выходом будет литься небес вода,
а за выходом боги плачут,
а мне не хочется, но свет гаснет,
все ясно: это как купленный на сдачу
предмет, тебе не нужный. Окна б настежь,
если б они были бы.
А так - закупоренность, как в коробке,
как в банке с прибылью.
Мои станции-полукровки,
такие грустные мальчики в пальто,
с губами пыли,
с глазами поездов.
Такие были, были...
Но не моими.
Вдох.