Бегут мгновенья, спотыкаясь,
о повседневности пеньки.
Кто знает, сколько их осталось.
И будут ли они легки.
Но всё-равно пройду я в танце,
мне предначертанный предел.
В мечту влюблённым иностранцем,
который праздника хотел.
А где ж плоды трудов упорных?
Где памятник на зависть всем?
Мне интересней на волторне,
сыграть, гуляя по росе.