Я читаю твои стихи, и я вижу тебя насквозь.
Этот шов из строки, растянувшийся вдоль по коже.
Это Время Че, когда всё и сорвалось,
Когда гонишь врачей, объясняя, что не поможет.
Я возьму тебя за руку и отведу в Забрийский,
К фонарям, что рыжее любой, сожжёной при инквизиции.
Там любое небо настолько близко,
Что им можно умыться.
Там касатка перелетает из океана в море,
Там слова заплетают в волосы лошадям.
Там любая из прожитых нами историй
Превращается в храм.
Ведь когда понимаешь, что здесь тебе нету места -
Закрываешь глаза и вслепую идёшь туда.
Людям станет теплее от строк. А от нас, как известно,
Не останется и следа.