В осенних кронах путается свет,
коньячно пахнет влажною корой.
Слетает лист, кружится:
пируэт,
за ним – незамедлительно – второй,
мгновенно – третий, …
пляска недолга,
земное притяженье велико.
Что дальше? – тлен! …
А в небе облака –
куда ни кинь – сплошное рококо,
сбиваются за птицами вослед
в живучие, немые косяки,
плывут.
И снова – лист, и – пируэт. …
Глухое ощущение тоски
растёт в груди,
усилившись стократ,
подкатывает к горлу, словно ком …
Густеет постепенно листопад,
отчётливее пахнет коньяком.