Так мало настоящих, стоящих.
В основном выдуманные, чужие.
У Бога пощады молящих,
А в душе черствые, гнилые.
Там мало открытых, верных,
Кругом эти намордники, маски.
Среди огромной толпы первых,
Как в старой счастливой сказке.
Так мало незаменимых, нужных.
Лишь на лицах пустые взгляды
И их заоблачные нужды,
А мне бы простого яда…