Полотно
В серых касаньях шершавых отметин
яблоки мелкий налив
зябнут в пространстве за створкою лета.
Линька. Сквозняк перспектив.
Погружена в явь зовущую эта
досточка темная влагой одетая
в линиях костяных.
Вставлено в воздух окно и молчит
голос, который сказал бы о море
(так равнодушно веревке и шторе,
плошке и ложке). Прости меня, что ли,
за архетип.
Это похоже на полотно,
кинотеатра открытого простынь,
но огибает и держит его
ждущая взгляда широкая росстань,
где нет намеренья, словно все то,
букв перекладины, смутные пятна
и поселенья затиший кино —
в осень, обратно.
Снег
Голос с своим истонченьем греха,
Как говорим, и о чем говорится,
Нам принесет золотые снега,
Нежный грабеж пустоты повторится.
Пальцами линии тихо плетешь,
В бледном лице застывая,
Кто в твои мысли, как в прошлое вхож,
Пристально не посягая…
Даже не думай. Не здесь, а пока.
То, что в стремнине замешано слепо —
Признак и только, на облаке мха
След исчезает, и вовсе – под снегом.