Быть может слишком я трагичен
Наверное, я сам себе обуза
Мой дух не прост а разум спецефичен
И кажется: " ну вот сейчас загрузит"
Мои стихи давным-давно приелись
Слова истлели, обратились мысли в дым
Но может в этом и сокрыта моя прелесть
Быть бесконечно грустным, молодым
Не мне судить каков я и чего добился
Как жил, как чувствовал- так и писал
Уж лучше было чтоб я сразу, просто спился
И был как все, и никому бы не мешал
Но жизнь рулетка, мне удача неподвластна
Могу лишь я дышать, творить, любить
Порой мне речи ветер шепчет тихо, страстно
Порой мне просто хочется кого-нибудь убить.