Сентябрь стоит за спиной, в затылок дышит,
Так странно. Я выхожу из дома.
Так страшно, я практически невесома,
Умею летать и поднимаюсь выше.
Просто больше меня ничего не держит
Ни в этом городе, ни на этой планете.
А подобную конвеерной ленте,
Жизнь заклинило, раздался скрежет.
Кто-то скажет - синдром пост-августа. Может быть.
Или обыкновенная вера в счастье.
Только мне совсем не хочется возвращаться,
Тем более что-то чинить.
Знаю, знаю, осень не любит смелых.
Что я ей? - кораблик бумажный.
Хотя, осень - это совсем не страшно,
Если шарф теплый и пара крыльев белых.
Радуюсь. Осени нечем крыть.
Кроме листьев. Но и в них, в каждом,
Записка лета о чем-то важном.
Кто-то скажет - синдром пост-августа.
Может быть.