Мои стихи не пишутся словами,
Они слетают с синевы небес,
Или прольются легкими слезами,
Или уронит их багряный лес.
А может быть, открою в сердце дверку -
И выпорхнут, как бабочки, стихи!
Иль упадут они от Бога, сверху,
Как первый снег, прозрачны и тихи.
О, как бедны стихи мои словами!
В них только тень земного бытия,
Где среди рифм, блуждая и страдая,
А то и падая, шагаю я...