или ПРОСТИ, МИША, ЗАСЛАНЦА
Выхожу за ворота один я,
За бугром начинается путь.
Мгла кругом. Дремлет сонно пустыня
И сжимает очко мне и грудь.
Уж не жду леденцов я от жизни,
Ничего из былого не жаль.
Сыт порывами в пользу Отчизны,
Не сладка мне отечества шмаль*.
Можно было б под шконкой забыться
И, посыпав макушку золой,
Чтоб не зрить кумов наглые лица,
Обмануть жилу сонной иглой.
Но в груди ещё теплятся силы,
Шанс даруя уйти по гробам.
Так прощай, разъедина Россия,
Господам мать и зона рабам.
_______________________________
В смысле "дым"
(на заставке рисунок Эдуарда Кучера "Дедушкин Куршавель")