* * *
Так редко приходят строки.
Так глупо я их теряю,
а после сухие крохи
на радость душе сбираю.
Насытить её пытаюсь,
с руки утоляя голод.
Грешу впопыхах и каюсь,
срывая звенящий голос.
Хриплю, надрывая связки.
Цежу, как слюну сквозь зубы
строку за строкою вязко,
настырно, печально, любо.
Порою с собой несхожий
в нахлынувшей круговерти,
в поэзии я – прохожий
с рождения и до смерти.