На улице пахло медом,
Я слышал чьи-то шаги.
И размышлял о возможном
И снова писал стихи.
Каким оно будет "дальше",
Зачем мы живем вообще,
В этом мире бумажном,
Придуманном кем-то во сне.
Грядет к нам несчастье иль радость,
Как рифмы в стихах строясь,
Кого-то достала усталость,
Он раньше окончил повесть...