Лежа на полу, Она обхватила руками колени и сильно прижала к груди. Просто слушала нотную капель… Одна за другой ноты стекали на пол, слабыми волнами омывали комнату, и сливались с пятнами масляной краски на паркете, вырисовывали картину ее воображения. Пластинка похрустывала в граммофоне, делая старую запись Шопена еще более лиричной. Она была изрисована синими и белыми штрихами. Картина была не закончена. Пианист, сидящий за белым роялем , на картине был без лица. У нее никак не выходило нарисовать лицо, что было так четко сфотографировано ее сердцем и чей образ она может восстановить в любую минуту, но пальцы не слушались и дрожали, когда кисть прикасалась к его глазам. Когда она встречала его, старательно не смотрела в его глаза, в его лицо. Она просто не могла осмелиться. Помнит только , как робко терла ободок бокала, когда смотрела на его ключицы, ворот рубашки. И сейчас, Она, лежа на полу комочком, унесенная вихрем из нот красок и мыслей. Краснеет, сильно зажмуривает глаза, пытаясь выкинуть его из головы. Его длинные пальцы. Она знает где может его встретить, ходит каждую неделю, садится за самый дальний столик и слушает…Никогда не говоря ему о своих чувствах… Никогда не глядя в его глаза…У нее своя история, в которой она никак не может стать главной героиней… Она как заметка на полях. Эта история о нем, а она лишь сноска, которая поясняет всю важность его существования в ее мечтах….Шопен…Краски…Кисти…Она лежит на полу крепко сжав руками колени и танцуя с Ним в мечтах в каминном зале , представляет его глаза, подбирает им цвет и себе ответ на вопрос , который еще сама не знает…